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Ânsia de vômito o dia inteiro, poucas palavras, nem meio sorriso. Uma coisa puxando todos os pedaços do meu corpo para dentro do meu estômago. Muita vontade de escrever. De escrever muito. De passar a vida inteira escrevendo e não fazer mais nada além disso. Papel e caneta na mão e várias linhas escritas e rabiscadas, nada de útil, nada prestava. O baço parecia sangrar literalmente, um comichão esquisito nas pernas e uma tontura não muito bem estruturada. O corpo inteiro chorando e nenhuma lágrima escorrendo. Não sei porque essa porra inventa de doer.
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